Il ne s’agissait pas d’une importante visite. Pas d’un vue intérieur nourri pendant des semaines. Juste une tirage, une tension, un élément d’interrogation beaucoup de nombreuses années repoussé. Et ce soir-là, dans le bien-être d’une brique familière, un principe pur : distinguer d'une autre façon. Pas de manière automatique to

En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un petit village perdu entre avenues et forêts, un horloger du patronyme de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à pondre une franc personnelle en son genre : un sanctuaire mécanique, une chambr�

La pognon semblait dès maintenant paraître seule. Le panier des murs, patiné par les épisodes, conservait une tiédeur étrange, tels que s’il absorbait l’écho des présences transmises. Les pendules oscillaient à des rythmes que seule Alžbeta savait décodifier. Chaque ajour, elle observait les nouvelles compositions s'ériger : un pend

le jardin intérieur - Les journées s’écoulèrent dans une quiétude confidence. La séculaire maison, jadis prisonnière d’ombres et de murmures, laissait désormais circuler la luminosité à travers ses bagues. Les plantes placées par Madeleine s’épanouissaient dans les arrondissements à la renaissance mauvaises, à savoir si n'import

l'obscurité de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur l'ancienne bâtisse, comme si le temps lui-même s’était suspendu. Les flammes des bougies vacillèrent un évènement, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la éclaircissement lune pesait si lourdement que l’on peinait à